miércoles, 30 de abril de 2008

SE VIENE LA FIESTA DEL TAMBOR!!!

Cantata, tocata y baile en la Fiesta del Tambor.
Amigos Artistas invitados: Alaorilla, David Chamorro, Coqui Ortiz, Seba Ibara, Grupo Danzaidentidad, El Negro Ramírez, entre otros.
Bebidas baratas.
Organiza, anima, vende y rejunta La Cuerda Floja.

Fecha: 3 de mayo.
Entradas: 2 x $10 o $7 la individual.
Lugar: CECUAL.
22 HS.
mucho candombe... canto popular... ritmo... clave... danza... amigos...compartir...juntarnos...para colaborar con los cuerda kuera en su viaje a la Plata, al encuentro nacional de candombe. Gracias!!


Por entradas anticipadas: martes en CECUPO, de 19.30 a 22 hs, domingos en la Plaza España desde las 19 hs o pedísela a cualquiera de los candomberos que conozcas. PARA LOS QUE PREGUNTARON TAMBIÉN SE PUEDE PAGAR EN PUERTA.
Telefonos por consulta: 03722-15565485 o 416508.
Correo electrónico:
paula_0275@yahoo.com.ar / metacandombe@yahoo.com.ar.com.ar

30 DE ABRIL...ANIVERSARIO DE MADRES DE PLAZA DE MAYO... (la cuerda floja las saluda)


Desde el 30 de abril de 1977 las Madres realizaron cada jueves su tradicional ronda alrededor de la Pirámide de Mayo para seguir exigiendo la aparición con vida de los desaparecidos, el juicio y castigo a todos los culpables y cárcel común a todos los genocidas...

...Era 1977. Era la Iglesia Stella Maris, de la Marina. Un grupo de mujeres de entre 40 y 50 años hacía fila esperando que las recibiera monseñor Gracelli para preguntarle por sus hijos. Entonces, una de ellas dijo: Basta. No nos podemos quedar acá, no conseguimos nada. ¿Por qué no vamos a la Plaza y hacemos una carta? Y así fuimos por primera vez un sábado. Nos dimos cuenta de que no nos veía nadie, que no tenía ningún sentido. Era un 30 de abril. Decidimos volver a la otra semana un viernes. Y a la otra semana decidimos ir el jueves. La mujer se llamaba Azucena Villaflor. Y ese día nacieron las Madres de Plaza de Mayo. (...) El 10 de diciembre de aquel año, día internacional de los derechos humanos, reunieron recursos para sacar un aviso en el diario con el nombre de todos los desaparecidos que tenían anotados. Ese fue un paso decisivo en la tarea de superar el aislamiento sobre el que se sostiene la mecánica del terror. Ese día, un coche con varios hombres armados se llevó a Azucena Villaflor. Nunca más apareció.
(Hebe Bonafini)


...circulen circulen, les dijeron los milicos, no pueden estar reunidas ...y desde entonces circulan pañuelos blancos...luchadoras incansables...corazones de fierro y miel.

Para ustedes un saludo con ritmo a candombe...para ustedes y para los 30.000 hijos...para las luchas y los luchadores...para los que sueñan y los que no tanto...



Suena el tambor y la memoria surge con el ritmo de los ancestros...se impone grandiosa, tajante...y así, con ella de testigo, bailamos y tocamos, madera-parche-madera-parche...suena el condombe y las madres circulan...siguen circulando..y esperan...y luchan...y conquistan.


Juicio y Castigo a los genocidas.
30.000 compañeros detenidos desaparecidos, PRESENTES.



CANDOMBE X LA MEMORIA...24 de marzo de 2008

Por qué hubo Candombe por la Memoria …

Entendemos que nuestra identidad está partida en pedacitos, pero está, y queremos volverla a unir. Hay una memoria enter
rada, en voces silenciadas, en rostros ocultados, en cuerpos desaparecidos y enterrados. Nuestra historia cultural y étnica se une con nuestra historia política y militante, hay una continuación en la poda que han hecho de nuestros jardines, no olvidemos que los primeros perseguidos y desaparecidos fueron nuestros ancestros africanos traídos como esclavos a estas tierras, nuestros abuelos tobas masacrados en Napalpí, y sí, quizás si no nos hubiéramos callado Napalpí, no hubiera sucedido Margarita Belén.

Porque CANDOMBE es eso: lo nuestro, y somos esta riquísima conjunción de diversidades étnicas, culturales, lingüísticas con una historia común.
Por eso tocamos y danzamos y tocamos, porque así también se recuerda, se hace presente la historia, la lucha, el coraje y la ternura de los que nos precedieron

Desde estos pensamientos y sentimientos quisimos y queremos aportar a recrear un mundo donde muchos mundos sean posibles, un camino que nos acerque cada vez más a una educación para la diversidad y para nuevas generaciones orgullosas de sus ricas y múltiples raíces e historias..

Por eso fueron los talleres y la presentación el 24 de marzo, acontecimientos importantes para nosotr@r, nos juntamos para recordar: ‘presente’ dijo el baile con el Grupo DANZA IDENTIDAD, ‘presente’, la ‘música con los tambores de LA CUERDA FLOJA y ‘presente’ actuación callejera de los MUÑECONES CUENTOCANDOMBE, para nuestra marcha, para nuestra “Llamada a la Memora”.Dieron vida a estos Muñecones (de rostro afro y de rostro aborígen) el trabajo coordinado de grupos niñ@s de los barrios 500 Viv. y La Toma de Barranqueras, cuyas padres-madres sin trabajo pero comprometidos y
ocupados en una educación digna para sus hijos, también acompañaron, porque en lo colectivo está la construcción del mundo nuevo, del camino que queremos andar.
Emilia.

martes, 29 de abril de 2008

Compañeros, se que nos sacan para matarnos.
Es mentira que es un traslado.
Y si lo es, es un traslado a la muerte.
pero quiero que sepan que moriré de pie peleando como pueda
a los mordiscones si estoy atado.
Todos los que hoy nos sacan de la cárcel,
los que están aquí adentro y los que esperan a fuera,
son culpables ante la Historia,
culpables de la miseria del pueblo
y culpables de nuestras muertes.
Solo quiero pedirles que cuenten de estas matanzas a mis hijos
cuando ellos tengan edad de entender
que paso en la argentina de estos años
y a mi compañera cuando puedan verla.
También les digo compañeros que
de nada vale este sacrificio nuestro
si ustedes no siguen peleando
por mantener viva la memoria popular;
por eso,
cuentenle a nuestro pueblo
porque nos asesinan
y porqué decidimos morir de pie.
Chau compañeros, cuídense...¡Libres o muertos, jamás esclavos!


...El Flaco (Salas) bajó de ese mar de abrazos y se alzaron todas nuestras voces, nuestras viejas consignas renacieron de las cenizas...y envolvieron la cárcel chaqueña como una bandera gigante, transparente, multitudinaria...que nos cobijaba, que nos abrigaba, que nos refugiaba...que dejaba afuera a los verdugos que afilaban sus dientes y sus sables.

Extractos del libro "Allí va la Vida" de Jorge Giles.

Hoy después de tanto tiempo,
te descubrí mujer, mi niña hermosa.
Y la niña de ayer, sangró en el vidrio,
en la nueva sonrisa de tus ojos.
Tal vez porque…
despertaste del sueño en el que estabas,
me sacudiste el alma esta mañana
y se me abrió como un profundo pozo
donde al fondo me crece tu mirada.
Ya no podré olvidar este verano.
Cómo olvidarlo?
Si te hiciste mujer detrás de un vidrio,
si tembló la ternura de mis manos,
y no pude tocarte en mi cariño.
Jamás podré olvidar este verano.
Cómo olvidarlo?
Si de pronto… te quise como un niño
y justo entonces, cerraron los candados.

Mario Daniel Souilhé
(a su hermana Magda)
Carcel de Rawson, en
ero 1979.

Buscamos a Mariana

Querida Hermana:
Soy Laura, hija de Nora Susana La Spina y Jorge Nestor Cena. Nuestros padres fueron secuestrados por la dictadura militar entre el 15 y 20 de Noviembre de 1976 en La Plata, en calle 34 entre 13 y 14. Mamá estaba embarazada de vos y esa misma noche naciste en una comisaría. Tres días pasaste con ella, mamá te puso el nombre de Mariana, que es tu verdadero nombre. Luego te llevaron y nunca más supimos nada de tu paradero. Nuestros padres están desaparecidos. Yo te busco desde hace años, sos mi única hermana y mi deseo es que estemos juntas. Quiero que sepas que tenés una familia que te espera y te ama, y a pesar de que nunca te vimos sabemos que estás viva. Ojalá que si alguien sabe algo de vos nos ayude a encontrarte.
Si hay algún dato, por mínimo que sea, por favor escribir a
lauraymarianajuntas@yahoo.com.ar
Muchas gracias.


LA MAS GUAPA DEL MUNDO

¿Cuántos papeles arrojé al viento cantando su presencia?
¿Cuántas noches de esquina oscura hielo en la piel lloré por el fuego de sus ojos? ¿Cuánta tinta destiló mi sangre movida incesantemente por las mareas de su corazón?
¿Cuántos licores susurraron un tango en mi garganta ávida de olvido y llena de su nombre?
¿Cuántas noches, parado frente al crepitar ardiente de resecos troncos de lenga, le he rogado al fuego: quémame,
quémame, que quiero morir al amparo de su mirada?
¿Cuántas veces marché, pidiendo juicio y castigo, con su cara de niña nacida en la cárcel agitada como la más anarquistas de las banderas?
¿Cuántas mañanas armé el porro sabiendo que su rostro iluminaría mis sombras?
¿Cuántos, decime hermano, cuántos días no la recordé?
¿Cuántos puentes de luces estampadas sobre el río, cual estrellas, me llevaron al borde de su cama?
¿Cuántas veces brindé por ella comprendiendo el tremendo misterio de la hermandad?
¿Cuánto tiempo hace que no escucho su voz?
¿Cuánto más esperaré?
Toda la vida, supongo. No importa. La memoria es un lugar real. Me basta verla abrazando a sus hijos: futuros rebeldes, futuros amadores, futuras miradas de fuego.
¿Te conté alguna vez que la amo como la piedra ama al río turbulento?
¿Te conté alguna vez que mi amor por la chica más guapa del mundo es infinito como el nacimiento de estrellas en la vasta soledad del universo?
Ahora te digo: no te pares frente a ella
porque te vas a enamorar.
La luz en los ojos
grandes y armoniosas tetas
espalda pequeña alma grande
¿piernas?
infinitas...
¿ojos?
ahhhhh.... no puedo hablar de dios....soy agnósticoácratalúcido.


(Colaboración de José M. Bengler, para la cuerda floja)

jueves, 24 de abril de 2008

de la plaza españa se fue el candombe al paseo de los artesanos...por un ratito..con Joselo Shuap y su colectivo itinerante...

hay hay hay este domingo...

en la plaza españa sono el candombe...y tocamos y cantamos y bailamos...y la gente se sumo, con mate, con baile, con canciones...taracatum taractumm bum bum...

Y después, por un ratito, sono candombe de mucho palo en el paseo de los artesanos...con JOSELO y su camión trota-rutas...y las nenas (grandes y chicas) bailaron al ritmo de la clave.


A los "sumados" cantores, bailarines y materos de los domingos...GRACIAS!!! y que cada domingo seamos nuuuuuchos mas!!
Escupo cada tanto el cuero para recordarme aquellos sudores de callejón…Barrio Sur, en Montevideo…no san tan distintos de los que huelen en mi barrio... aunque acá, tambores-latas de batata… Pero los ojos son los mismos…La comadre sigue sin casa, el tío podría dejar de ser barrendero antes de jubilarse, y yo por qué seguiré cuidando hijos ajenos?...

Qué cosa! nos volvimos a encontrar y a que no sabés dónde?...en la plaza los domingos…alrededor de tambores…pero con cuero éstos! ¿la 25? ¡no! la España, la de la vía, la de la zona roja, la única que no arreglaron con ningún farol siquiera… qué cosas, no? casualidades?... y el candombe vuelve a sonar ahí y no en otro lado…y los pibes se acercan a tocar, me preguntan ávidos pero sus ojos están desnutridos.. “Che, te ensucia el parche con sus manos” dijo la tipa...y si el tambor nos llenara un poco la panza también? a veces creo que sirve un poco…
Hay tanto por hacer!!! Volver a mirar, que no sea natural todo lo que duele y da rabia, organizar… pensar… discutir… proyectar…y la luna crece mirándolo todo; hoy no quiere bailar conmigo y yo busco a otros para bailar en la plaza. Transpiro de ansiedad y se me mezcla con el rocío, me resulta insoportable…y hay tanto por hacer…

(laemilia)

Las llamadas de los domingos a la tardecita

Siempre buscamos que la gente que nos visita dance con nosotros, con todo el cuerpo, o con las manos o siquiera con los ojos pero con el alma suelta…y de a poco, las personas ‘extrañas’ se van animando, sólo tiene que aparecer el espacio, el momento y el resto sucede, como sucedemos nosotros, mágicamente.
La Cuerda Floja ese espacio creado mágica e invalorablemente, por un grupo de amigos (y desconocidos que se van ‘enchamigando’) en el espacio recuperado de Cervantes y San Lorenzo y los domingos por la tarde en la plaza España.Ese espacio sostenido a fuerza de cariño y esfuerzo permitió que muchas personas nos reencontráramos alrededor de la música y la danza, sumáramos nuestros sueños y sabidurías y también la reflexión histórica, el compartir y planificar acciones-ilusiones redescubriendo y trabajando sobre nuestros saberes y prácticas culturales, las que se tejen desde antaño y las que reinventamos cada día…, un espacio y un tiempo de aprendizaje colectivo.

niño@s y grandes, de todos los colores, tamaños y sabores nos eneseñamos y aprendemos, entre todos y entre los árboles, entre los mates y los tambores... para que las voces de lejos y de adentro nos hablen nos cuenten nos guíen.
Elsa Emilia.

domingo, 20 de abril de 2008

BUSCO A MI HERMANA...

Mi hermana nació entre el 8 y el 13 de abril de 1977 en Banfield, provincia de Buenos Aires.
Fue arrebatada de los brazos de nuestra madre.
Puede tener cualquier nombre, apellido y fecha de nacimiento.
Todos los organismos que corresponde: nacionales, internacionales y la justicia conocen esta búsqueda que ya lleva 31 años. Mi hermana no.
Clara Petrakos.

miércoles, 16 de abril de 2008

Danzamos...

danzamos porque los sobrevivientes y nuestros muertos quieren que dancemos...
retumba-túmba-tum-bá, el Gran Tambor... para unir los retazos de nuestras memorias...
bueno... feliz...de encuentros hermosos entre comadres (GRACIAS Lau...GRACIAS Maby! emocionada de volver a bailar juntas...después de...9, 10, 11 años??? ja ja ja, maestra ud. me dio alas...ja ja ja pero volví...) a los Cuerda kuera: cariño grande, se baila lindo con esos tambores!! que que avancen sueños conjuntos en todo caso...Martino, te espera el Gramillero!!!! ja ja Negr@s se divierten conmigo y yo los gozo de amigos...ja jaja. Uli-colega, jaja, felicitaciones por el año concluido al agua a la tierra al tambor y los pies...que sigan alumbrando nuestros-nuevos caminos...
Elsa Emilia.

martes, 15 de abril de 2008

UN RECLAMO DE LIBERTAD!!!

Cuando veo que las masas se sienten de nuevo personas, cuando veo que el país se transforma en pueblo, cuando veo que un grupo de seres se juntan por el puro placer de compartir ese mismo compartir al ritmo del candombe, veo por fin el sentido de palabras como amigos, barrio, esperanzas, libertades. Cuando tu cuerpo empiece a bibrar con el repique de un tambor, o cuando a puro ritmo puedas esbozar algún reclamo de libertad, es cuando realmente podras sentir la vida como tal... libre y dulce!!! jajaj. Posta que esta bueno! bueno pero es lo que me hace sentir el ver esas imagenes que muestran... la gente tan gente, buscando no mas que una mirada comprensiva, una vos amiga y una mano hermana...
Lucas Dombroski. Buenos Aires.

(Gracias Lucas por tu colaboración). la cuerda...

lunes, 14 de abril de 2008

PREGUNTAS Y RENCUENTROS CON EL PASADO, PARA PREGUNTARNOS EN EL PRESENTE

El Candombe, como otros ritmos y danzas, han surgido como espacios de búsqueda de libertad, como expresión del deseo de libertad, como modo de resistencia a opresiones, a modos de vida impuestos, de esclavitud, de dolor.
El paso de caminata con la que marcha una comparsa tradicional de Candombe, y que tiene su máxima expresión en “La Llamada”, es un paso corto, relacionado a que, los esclavos afro descendientes traídos a esta zona del Río de La Plata con el tiempo fueron “autorizados” por sus amos a tocar los tamboriles en la espacios públicos, pero lo hacían con “grillos” (cadenas) puestos en los pies..
La libertad, el aire, el fuego del deseo de liberación se expresaba a través del toque del tambor; pero abajo, en los pies, la opresión, aún la opresión…En los pies, la opresión, sí, pero arriba la búsqueda de la libertad, la construcción colectiva de la libertad, de otro modo de vida. Todo eso conviviendo, a la vez, en esa compleja situación histórico-social.
Retomando y reconociendo esta historia nuestra, es que propongo pensarnos a nosotros, a “lo nuestro” al Candombe, en este aquí y ahora, desde estos ejes:
¿Cuáles son “los grillos”, las opresiones que vivimos nosotros hoy? Las que vienen de afuera, las que nos ponemos a nosotros mismos en nuestros vínculos, la opresiones personales...opresiones presentes en actitudes, prejuicios, estilos de comunicación, toma de decisiones, modos de organización...
Y ¿Cuáles son las liberaciones que vivimos nosotros hoy? Las que construimos junt@s, las logradas personalmente, los factores externos que facilitan la experiencia de libertad…
Entonces, poder senti-pensar junt@s ¿Qué queremos? ¿Qué hacemos con lo que observamos-sentimos?
Anahi.

¿POR QUE SUENAN LOS TAMBORES?

Somos una agrupación de Candombe, “La Cuerda Floja”.
Candombe, es una palabra de origen africano, viene de KA: “perteneciente a” y NDOMBE: “todos nosotros”, con toda nuestra diversidad de color, sexo, creencias, edades, ocupaciones…Candombe es también el nombre del ritmo afro-rioplatense que tocamos con los tamboriles. Tambores que son una mágica unión de madera y cuero, resumen de la maravilla de la tierra y la naturaleza. Vivimos esta actividad, como un espacio de encuentro de amig@s, que confiamos en que la expresión de la música, la danza, la palabra, nos ayuda a construir y vivir en libertad, cosa que a veces, nos es difícil encontrar en otros espacios. Como en la canchita de fútbol de cualquier barrio, donde la gente se junta a jugar, distenderse, matear y conversar, conocerse un poco más. También como lo hicieron los esclavos africanos traídos a estas tierras, nosotros gritamos con golpes de palo y mano, nuestras alegrías, tristezas, broncas, nuestros reclamos, para que lo injusto no se transforme en normal, y la mentira no se transforme en verdad de tanto repetirla… Martes 19.30 a 22 hs CeCuPo (S Lorenzo y Cervantes). Domingos Pza España, 19.30 a 22 hs. Cuando quieras…
Anahi.

sábado, 12 de abril de 2008

CARTA A LOS AMIGOS. Por Juan Sasturain

Queridos, parto de la premisa de la definición de amigo que nos dejó al pasar el Negro Fontanarrosa: "Un amigo es alguien que si un día viene y te dice entusiasmado Acabo de ver una película iraní vos podés contestarle sin mayores miramientos No me empieces a romper las pelotas. Eso es un amigo". Es decir: alguien con quien se puede ser sincero y discrepar -por ejemplo- sin temor de romper nada porque no hay posibilidad de malos entendidos. Nada que se pueda romper es importante porque si se rompe es porque no tiene importancia. Porque la base está. "Amar es no tener que pedir perdón", decía en otro registro contiguo y más cursi el slogan de la alevosa Love story. No es nuestro caso, claro. Pero va por ahí. Como la base está, Nene, puedo no ir a tu casa una reunión de sábado a la noche en que me había comprometido, no avisarte incluso, y mal/bien explicarte después que "todo se complicó" sin elaborar excusa ni inventar mentira. Y podría haber cruzado pretextos, pues tenía dos cumpleaños de amiga/o querida/o -como se usa por esas cosas de la ultracorrección- y no fui a ninguna parte. Valga esta carta entrecerrada para tratar de explicar ahora que más o menos lo veo -dos días después- qué carajo (nos) pasó para decidir un poco inercialmente quedarnos en casa el sábado, "no estar con gente", una categoría más amplia que amigos, por supuesto. Hablo por mí, y no hablo por la reunión en tu amorosa casa, Nene, en la que me siento como en la mía y nadando en complicidades, sino por cualquier tipo de encuentro en general. La idea es haberme dado cuenta de que era preferible para mí y para cierto concepto acaso equívoco de salud no cruzarme con nadie, incluso contrariando las ganas. ¿Qué había ahí? Es increíble, pero ahí estaba la política, fue por la política. La inevitable política. La puta política. Querido Federico -que no fui, tampoco, a tu cumpleaños-, te cuento que hace mucho tiempo que trato de no discutir de política, de no pelear por ella. Es que no se trata de una cuestión más, sino que por muchos años fue la cuestión que definía todo. Desde que me fui del peronismo y del jetoneo con el primer sapo de la interminable Serie Menem atragantado -el indulto a los milicos y afines, va a hacer pronto veinte años-, no estoy parado en ningún lugar partidario, no voy a la Plaza, no hablo desde ningún lugar sino desde las pobres y a veces vacilantes convicciones, una posición compartida por tantos que tenemos opiniones pero no vocación política/partidaria. Es que uno no se va de ciertos lugares porque deje de creer en lo que creía sino porque deja de reconocer a ese lugar como representativo de las cosas en las que sigue creyendo. Y no se va a otro lado. Se recoge, se va para adentro. Algo así. Por eso, Andrea -y me disculpo acá, bah, te cuento- uno ha hecho autocrítica de su eventual intolerancia o ceguera calentona y reduccionista de otros tiempos, y siente o sabe que la mayoría de las veces no vale la pena discutir por política (ni por cualquier otra cosa). Sobre todo, trata de no cruzarse al pedo con energúmenos irreparables (es inútil) sino disuadirlos; no discutir con el taxista (bostezar) ni amargarse con radios de mala leche. Mi viejo, por ejemplo, ponía a Neustadt para putearlo, leía La Nación para confirmar qué no debía opinar. No me parece. Mejor dejarlo, como decía el sabio Vallejo. En esa línea, amigos, cansado -acobardado, mejor-, un poco escéptico pero jamás cínico, uno apuesta cada vez más a "la paz resfriada" en detrimento de "la guerra con salud", se borra del peloteo, soslaya chicanas, le gambetea cada vez más al "nosotros" contra "ellos", se fija y calla. Y opina sólo y si le preguntan de lo que cree saber. Que cada vez es menos. Hasta que -vos lo sabés, Nene, lo pueden entender Federico o Andrea- en determinadas circunstancias algo sucede. Como si todo se volviera a plantear, como si en este país nunca hubiera pasado nada y cada uno se inventara una virginidad política a medida de la ocasión y del olvido. Y ahí uno, literalmente, siente que toda la tarea de autocontrol y budismo zen de entrecasa aplicado a la cuestión política se va al carajo. Porque más allá de haberse sacado escuditos y marchas en busca de coherencia personal, más allá de atorrantes, patoteros y corruptos impresentables que ensucian la mejor foto, hay gestos enfrente tan repugnantes que lo obligan a uno a trazar una raya de tipo barrial: con éstos no, con éstos no me junto, no aprenden, no quieren ver, el odio los ciega. Y ahí, por eso, uno siente que si habla se saca, que va a terminar a los gritos y a las trompadas como en los viejos tiempos, que no puede ser que haya que ver y escuchar cosas (espontáneas, viscerales, verdaderas) que parecía que nunca más... Nunca más -qué palabritas- porque los milicos están desactivados o en otra... Porque la coyuntura internacional y latinoamericana no ayuda. Porque si no, en la Argentina no faltarían nudillos para golpear en la puerta de los cuarteles... Y este exabrupto nada tiene que ver con los reclamos justos, muchos justísimos, del sector en conflicto. Hay que negociar, como debe ser. Y puede ser largo el tironeo, y cabe, y todos deben (debemos) escuchar, tratar de entender y si corresponde, cambiar. Ninguna protesta debe ser desatendida, y menos ésta, con tanta gente que está jodida. Repito entonces -Nene, Andrea, Federico, amigos míos- y de nuevo estoy sacado: esto nada tiene que ver con las razones que me hicieron no salir el sábado, dejarlos colgados, evitar cruzarme y charlar con clase media porteña a la que pertenezco. Es que después de lo que escuché en las adhesiones a la protesta, después de la visión y lectura de algunas coberturas del conflicto, después de ver aflorar el prejuicio, la ceguera y la peor mala leche clasista histórica sólo me salía, si acaso me cruzaba con alguno, mandarlo a él y a todos esos -supongo inconscientes- a la reputísima madre que los reparió. Y no cabía ni cabe. Una vez más, la política no vale la pena. Buenas noches.

Colaboración de Ramon Echegaray

jueves, 10 de abril de 2008

LA CUERDA ACOMPAÑANDO VOLANTEADA EN EL MES ANIVERSARIO DE ABUELAS DE PLAZA DE MAYO (Octubre 2007)






... no me llego la vileza de los torturadores, su desvastadora pobreza tan conocida y tan cruelmente actual; no me conmovió, no penetró en mi, se deslizó como basura maloliente que no puede contaminarnos...Ellos quedaron en las tumbas obscuras, condenados a no ver la luz que intentaron deshonrar, sepultados en el infierno de su propia ignominia...


Amanda Mayor de Pierola. Mamá de Fernando Pierola, asesinado en la masacre de Margarita Belén.

martes, 8 de abril de 2008

ESE GRAN SIMULACRO

Cada vez que nos dan clases de amnesia como si nunca hubieran existido los combustibles ojos del alma, o los labios de la pena huérfana. Cada vez que nos dan clases de amnesia y nos conminan a borrar la ebriedad del sufrimiento, me convenzo de que mi región no es la farándula de otros, en mi región hay calvarios de ausencia muñones de porvenir arrabales de duelo. Pero también candores de mosqueta, pianos que arrancan lágrimas, cadáveres que miran aún desde sus huertos, nostalgias inmóviles en un pozo de otoño sentimientos insoportablemente actuales que se niegan a morir allá, en lo oscuro.
El olvido está lleno de memoria que a veces no caben las remembranzas y hay que tirar rencores por la borda. En el fondo el olvido es un gran simulacro nadie sabe ni puede, aunque quiera, olvidar.
Un gran simulacro repleto de fantasmas, esos romeros que peregrinan por el olvido como si fuese el camino de santiago. El día o la noche en que el olvido estalle salte en pedazos o crepite, los recuerdos atroces y de maravilla quebrarán los barrotes de fuego, arrastrarán por fin la verdad por el mundo y esa verdad será, que no hay olvido.

Mario Benedetti

(Colaboración de Martín Cury para la Cuerda Floja)

lunes, 7 de abril de 2008

EL MIEDO GLOBAL

Los que trabajan tienen miedo de perder el trabajo.
Los que no trabajan tienen miedo de no encontrar nunca trabajo.
Quien no tiene miedo al hambre tiene miedo a la comida.
Los automovilistas tienen miedo a caminar y los peatones tienen miedo a ser atropellados.
La democracia tiene miedo de recordar y el lenguaje miedo de decir.
Los civiles tienen miedo a los militares, los militares tienen miedo a la falta de armas, las armas tienen miedo a la falta de guerras.
Es el tiempo del miedo.
Miedo a los ladrones, miedo a la policía.
Miedo a la puerta sin cerradura, al tiempo sin relojes, al niño sin televisión, miedo a la noche sin pastillas para dormir y miedo al día sin pastillas para despertar.
Miedo a la multitud, miedo a la soledad, miedo a lo que fue y a lo que puede ser, miedo de morir, miedo de vivir...

Eduardo Galeano.

miércoles, 2 de abril de 2008

Los domingos suena el candombe en la Plaza España... la música de los tambores y la danza de las bailarinas acompañan el mate del ocaso dominguero, mientras que los niños dan vueltas, vueltas y vueltas en la calesita



Salimos del predio de la calle cervantes (esquina san lorenzo) donde templamos los parches con el fuego.
Vamos por las calles del barrio tocando y bailando para llamar a los vecinos... vamos a la plaza a compartir candombe, a compartir... compartir... y tocar y bailar...
Paula.